Catalina Sojos

Poeta ecuatoriana, nació en Cuenca - Ecuador en 1951.  Sus Obras : HOJAS DE POESIA.Departamento Cultural de la Cruz Roja del Azuay. CUENCA 1989. FUEGO.

Edición: Casa de la Cultura Ecuatoriana Benjamín Carrión Núcleo del Azuay. CUENCA 1990.

TREBOLES MARCADOS

Edición: ABRAPALABRA EDITORES. QUITO. 1991.

FETICHES

Edición: Casa de la Cultura Ecuatoriana Benjamín Carrión Matriz. QUITO. 1995.

BRUJILLO (Literatura para niños) 

Edición: Universidad de Cuenca. CUENCA 1997.

ARENA

Cuando el hombre llegó me ofreció un ramo de rosas, yo deseaba un 

espejo; me negué a aceptarlas.

Sonrió y se marchó en silencio.

Pasaron seis meses hasta que apareció con un violín,

yo deseaba una esfera; me negué a aceptarlo.

Sonrió nuevamente y se marchó en silencio.

Anoche volvió, me entregó una espina.

La acepté silenciosamente, entonces el hombre se deshizo delante de mis ojos atónitos.

Ahora cargo mi espejo, mi espacio y mi espina pero sigo deseando la arena de su cuerpo que desapareció con la última ofrenda.

¡Suba, suba, imaginación a la mano, que la función está por empezar!

Edgar Allan García se sube a los buses con Memoriandante

La primera vez que ella se fue con otro, volvió a la semana. Le dijo sollozando que no sabía lo que le había sucedido, que por favor la perdonara. Él, al principio, no quiso que se quedara pero tras sus ruegos lastimeros, aceptó con la única condición de que fuera la última vez. A poco ella se marchó con otro más, sin embargo, cuando ella regresó a casa compungida, él solo la acogió con un abrazo silencioso. Las escapadas se repitieron a lo largo de los años y él, pese a la indignación de su propia familia, la acogía una y otra vez con mimos y hasta regalos. Había comprendido tempranamente que ella buscaba a otros como un pretexto para extrañarlo y que nada era más hermoso que sentir como ella volvía apasionada y amorosa a sus brazos.

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Violeta Luna

Es una poetisa, narradora, crítica literaria, ensayista y catedrática ecuatoriana nacida en Guayaquil el 24 de Febrero de 1943. Mujer condenada a la escritura pero armada con un claro dominio del lenguaje, y aquel don se deja ver, precisamente, en la simplicidad.

La hierba 


Cuántas cosas que pude haberlas dicho 
y no las dije.
Cuántas horas que pude disfrutarlas 
y no fueron.
Cuántas letras que se quedaron sueltas 
sin remedio.
Cuánta vida que pudo ser raíz 
y es hoy astilla.
Por conservar las normas de algún juego,
por no poder salirme de las reglas
no pude ser gaviota
ni marinera espuma.
Y apenas me quedé como la hierba:
tenaz y humedecida.

Huilo Ruales

(Ibarra, 1947) Narrador y poeta. En los ochentas integró el Taller de Literatura de la Casa de la Cultura Ecuatoriana dirigido por el novelista Miguel Donoso Pareja. Fundador del colectivo La pequeña lulupa, y del grupo literario Eskeletra. En 1983 obtuvo en París el Premio Hispanoamericano de Narrativa "Rodolfo Walsh". El escritor Cristóbal Zapata, anota: "Ruales no se contenta con pasear la mirada por lo lumpesco, sino que a través de una prosa violentamente poética -con fuerte acento expresionista-, explora este mundo hasta provocar la explosión de 'lo ultralumpenesco' que es su gran pasión, su particular empeño estético. Ruales escribe 'como un perro que escarba su hoyo, una rata que hace su madriguera', según la fórmula de Deleuze y Guatari sobre la práctica de la literatura menor, para eso, ha debido encontrar su 'propio punto de subdesarrollo, su propia jerga, su propio tercer mundo, su propio desierto'."

El mujeriego


Mónica Belucci entra sin pedir permiso y se dirige a mi habitación casi sin darme tiempo a esconder en el clóset a Nicole Kidman. Furiosa, me da una bofetada que por poco me destornilla la cabeza.
Qué hacías anoche con Catherine Zeta Jones, me dice, carimojada de lágrimas y rimel. Nada, hablábamos sobre los periodistas secuestrados en Irán. Farsante, por qué entonces tenías tu carota de Frankestein hundida en sus pechos de silicona.
Estaba sollozando de la pena de la muerte del Papa vegetal y cuando sollozo necesito pechos, desde niño fui así.
Eres un crápula.
No te disgustes, le digo, mientras abro su blusa sintiendo desde ya las ondas tibias que emanan de sus senos divinos.
Los siete mugrientos gatos de mamá maúllan de hambre y también de dolor a causa de sus bastonazos severos y cariñosos.
-Ya está listo tu desayuno, miamor, ¿te lo llevo o desayunas acá en la cocina? -grita mamá, sin salir de su tos eterna que parece combatir con los maullidos y el estruendo de las viejas ollas.
Me gustaría gritarle: prefiero que me lo traigas. Vieja maldita, farsante, que no puede ni con ella misma. Pero cómo responderle, si la lengua de Mónica, como una anguila luchando contra la muerte en una playa nocturna, coletea desesperada al fondo de mi boca.

CARICATURA MEMORIANDANTE !

La Caricatura de los Memoriandante es del compañero Milton Manuel Correa Nache, de Pitayó, Cauca, Colombia.
Gracias Milton!!!!!!!!!!