Sergio Xavier Silva Cárdenas

Narrador oral, actor, cantautor, poeta. Cuenta con una experiencia de 20 años en artes escénicas. Ha trabajado con los grupos de teatro: MASCARÓ, QUIATRO y SALTAMONTES. Es fundador (2006) del grupo LOS DE A PIE-TEATRO. Se ha desempeñado como integrante del CORO BLANCA HAUSER (1996-1997; 2001-2004).

Como trovador (desde 2000) es autor de las canciones Una tonada para Dominica, Oscuro Infinito y Canción de la selva, que forman parte de las obras de teatro Dominica y Etza y el Gigante. Grabó el CD “Perdón por la franqueza” con canciones de su autoría en diciembre de 2008. Ganó el PRIMER PREMIO A LA PRODUCCIÓN TEATRAL 2009 otorgado por el Ministerio de Cultura del Ecuador.

En la actualidad es director del colectivo para la formación popular a través del arte LLAKTA SHUNKU de Otavalo, y trabaja en la realización de diversos proyectos y eventos culturales. Además se encuentra preparando su primer poemario.

Soy poeta 

Soy poeta señoras y señores
maldigo y sueño y canto igual que ustedes
arrumo basuritas y rencores
apoyo mi cansancio en las paredes

mi cráneo archiva duras evidencias
muestras feroces del quehacer humano
la insensatez de oscuras existencias
la lealtad dudosa del hermano

no me obsesionan nube o pedestales
siento el alza del gas y las cebollas
viajo sobre dos pies mis pies mortales

yo no preciso un trato de profeta
nazco si inflamo el alma de mi gente
no necesito más //pues soy poeta.//

Manifiesto

Aquí estamos

sin anunciarnos

y sin invitación   venimos

dispongan el tablado

el cemento o las arenas

en cada cuadra

suburbio o páramo   nacimos

llegamos por pura gana

nadie nos convidó esta fiesta

nadie nos dio permiso

y es que nadie

puede negarnos sitio

en nuestra propia casa

esta pedregosa y dulce edificación andina

somos mamas ágiles

somos danzantes guerreros

rebeldes defensoras de la hermandad

feroces protectores de la ternura

amantes irreductibles del equilibrio

dispuestos al vuelo   todos

ávidas de sustentarlo   todas

nos hicimos entre el verbo y el basalto

resistimos la impudicia del comercio

recopilamos tramo a tramo

el valor   los dolores

y el cantar de nuestro pueblo

él nos da la energía   su rondador frutal

la rabia fabulosa

su quehacer nos construye

su decir nos renace

imprimimos en piedra

diálogos y bailes

surtimos las alforjas

con peces y ocarinas

nos colmamos de mundo

y devolvemos a los niños

todo aquello que el kinti y

la lluvia nos contaron

quién habla mal a nuestra espalda

qué amargas prepotencias nos hieren

que a esos otros el veneno se les vuelva

porque estas hijas e hijos fieles a sus ancestros

decidieron   hace ya tiempo

el alucinante viaje del yo al nosotros

y hoy   sépanlo bien

ya estamos organizándonos.

suba suba, imaginación a la mano que el festival va a empezar!

Julio Cortázar

 Nació en Bruselas en 1914 y residió en Buenos Aires desde los cuatro años. 

Se le considera uno de los autores más innovadores y originales de su tiempo, maestro del relato corto, laprosa poética y la narración breve en general,y creador de importantes novelas que inauguraron una nueva forma de hacer literatura en el mundo hispano, rompiendo los moldes clásicos mediante narraciones que escapan de la linealidad temporal y donde los personajes adquieren una autonomía y una profundidad psicológica.

Amor 77

Y después de hacer todo lo que hacen, se levantan, se bañan, se entalcan, se perfuman, se peinan, se visten, y así progresivamente van volviendo a ser lo que no son.


Preámbulo a las instrucciones para dar cuerda al reloj

Piensa en esto: cuando te regalan un reloj te regalan un pequeño infierno florido, una cadena de rosas, un calabozo de aire. No te dan solamente el reloj, que los cumplas muy felices y esperamos que te dure porque es de buena marca, suizo con áncora de rubíes; no te regalan solamente ese menudo picapedrero que te atarás a la muñeca y pasearás contigo. Te regalan -no lo saben, lo terrible es que no lo saben-, te regalan un nuevo pedazo frágil y precario de ti mismo, algo que es tuyo pero no es tu cuerpo, que hay que atar a tu cuerpo con su correa como un bracito desesperado colgándose de tu muñeca. Te regalan la necesidad de darle cuerda todos los días, la obligación de darle cuerda para que siga siendo un reloj; te regalan la obsesión de atender a la hora exacta en las vitrinas de las joyerías, en el anuncio por la radio, en el servicio telefónico. Te regalan el miedo de perderlo, de que te lo roben, de que se te caiga al suelo y se rompa. Te regalan su marca, y la seguridad de que es una marca mejor que las otras, te regalan la tendencia de comparar tu reloj con los demás relojes. No te regalan un reloj, tú eres el regalado, a ti te ofrecen para el cumpleaños del reloj.

Nelson Estupiñán Bass

(Súa - Esmeraldas,1912),Narrador, poeta, periodista y catedrático. Premio nacional Eugenio Espejo por la totalidad de su obra. Es uno de los más destacados exponentes de la negritud en el Ecuador, varias de sus novelas aluden y recrean este mundo. El crítico norteamericano Henry J. Richards afirma: "Francamente, es justificable sostener que las contribuciones de Estupiñán Bass a la narrativa lo ponen en la vanguardia de los novelistas hispanoamericanos de hoy... el autor ha logrado producir una novela histórica que está de acuerdo con las normas establecidas para ese género, la encarnación del héroe mítico en uno de los personajes y la enunciación de la ideología revolucionaria."

Canción del niño negro y del incendio 

Negro, negro, renegrido,

Negro hermano del carbón,

Negro de negros nacido,

Negro ayer, mañana y hoy.

Algunos creen insultarme

Gritándome mi color,

Más yo mismo lo pregono

Con orgullo frente al sol:

Negro he sido, negro soy,

Negro vengo, negro voy,

Negro bien negro nací,

Negro, negro he de vivir

Y como negro morir.

Ayer estaba jugando

En el portal de una casa

Con Pepe, que es más pequeño

Y que es hijo de dos blancos.

Pepe, como buen amigo,

Su tambor había traído.

Cuando su madre nos vio

Vino veloz a la carrera

Y del brazo lo llevó.

-No debes jugar con negros,-

Le dijo, y limpió el tambor

Y la cara de mi amigo.

Juro que si algún pedazo

De mi color en la cara

De Pepe hubiera quedado,

Con la mano se lo arranco,

Porque mi color lo quiero

Y lo quiero para mí.

¡Barrio Caliente está en llamas!

¡Se quema Barrio Caliente!

El barrio negro se quema

Con un trozo de algodón

Los bomberos ya se acercan,

¡Pero el barrio está sin agua!

Barrio Caliente es hoguera

Y el fuego es una pantera

Que nos está persiguiendo

En una selva de llamas.

Crepitan guadua y pambil,

Cade, piquigua y rampita.

¡Ay, mi rancho que se quema

Y mi madre que naufraga

En marejadas de llamas!

¡Ay, mi hermanita, mi hermana,

Que nos llama, que nos llama,

Con una voz que se apaga

Por la escalera encendida

Que cayó sobre el cuerpo,

Que la tiene aprisionada

Y no la deja salir!

¡Que la salven a mi hermana,

Que yo pago lo que pidan,

Que si no tengo dinero

Puedo pagar con mi vida!

Mi madre tiene las ropas

Todas, todas, encendidas.

¡Mi madre que ya se quemó!

Más por el bosque de llamas

Como un fantasma abre campo.

¡Que una madre, por sus hijos,

Hasta el fuego lo domina!

Ya la rescató a mi hermana

Del infierno del incendio.

Yo recuperé mi voz,

¡Más que me llenan los ojos

De lágrimas de contento!

-¡Mama –digo, y somos tres

Que rodamos por la calle.

Ahora las llaman saltan

Del trampolín de mi rancho

A la casa del vecino.

Cuando la madre de Pepe

Ve que llevan por la calle

A mi madre y a mi hermana

En camillas militares,

Dice en tono suplicante

Alzando al cielo los brazos:

-¿Por qué se nos quemó, dios mío,

Todo ese Barrio caliente?

En los tiempos que vendrán,

Cuando caigan las barreras

Del odio de los adultos,

Las barreras de colores

De los niños que hundirán

Será cuando sea hombre,

Será cuando tenga hijos,

Será cuando el mundo nuevo

Nazca de todos los puños.

Niños blancos, niños negros,

Niños negros, niños blancos

Mano a mano se unirán,

Corazón con corazón,

Unirán casa con casa

Para la unión de la raza.

Otros serán ya los niños

¡Pero yo estaré presente!

Seré espiga de maizales,

O gota de agua cayendo

En las pupilas humildes

De marinos y soldados,

Machete de macheteros,

Rayo de sol en los juegos

De los niños del suburbio,

O quizás modesto abono

De la tierra repartida,

¡Pero yo estaré presente!

Negro, negro, renegrido,

Negro hermano del carbón,

Negro de negros nacido,

Negro ayer, mañana y hoy.

Algunos creen insultarme

Gritándome mi color,

Más yo mismo lo pregono

Con orgullo frente al sol:

Negro he sido, negro soy,

Negro vengo, negro voy,

Negro bien negro nací,

Negro, negro he de vivir

Y como negro morir.

Raúl Pérez Torres

Nació en Quito el 11 de Mayo de 1941."Como narrador hace su prosa con paciencia y con mensaje social. Capta la realidad con criterio científico y devuelve a la misma su verdadera imagen. Trabajador persistente y cabal, se encuentra en un lugar preeminente dentro de la narrativa hispanoamericana, maneja con soltura variadas técnicas narrativas demostrando gran dominio de recursos expresivos y logra un lenguaje fresco y vigoroso, con arraigo en estratos del habla popular. Pérez Torres fue el tercer escritor ecuatoriano en obtener el premio Casa de las Américas. Pérez Torres es un escritor comprometido con su tiempo, cree que "Micaela y otros cuentos" es su colección mejor escrita y "Manual para mover las fichas" el libro al que le tiene mas afecto porque a partir de él comprendió su responsabilidad como escritor y lo importante y vital que puede ser un cuento sentido con pasión y escrito con oficio.

Poema de amor

Amo tu locura, tu pequeña locura,

como la de los jilgueros.

Amo lo que te suena desde el ombligo,

algo como el jazz.

Amo el misterio de tu carne,

casi oriental,

liviana como el caer de una hoja en otoño,

tu carne dolorosa

macerada con trágicas herencias.

Amo en ti el trepidar de tu carne,

tu carne de mariguana, de opio,

de Cocteau.

Amo los deslices de tu carne,

los treinta denarios de tu carne,

el judas de tu carne

negándome tres veces.

Amo en ti la memoria lacerada

de la primera vez que desperté a tu lado,

asustado, creyendo que había vivido un siglo.

Amo en ti (y lo he besado con excesos)

la brizna de hierba que te creció en el pubis

la misma noche en que tomamos cerveza

con Walt Whitman.

Ana Minga

(Loja, 1984) es ecuatoriana, reside en Quito, donde se licenció de Comunicadora Social.  Ha obtenido el primer lugar en el concurso de cuento “Rostros de Luna”, organizado por el Museo de Bellas Artes de la ciudad de Quito; el primer lugar en el Concurso de Poesía 2003 de la Universidad Central del Ecuador, medalla de plata en el Concurso Universitario de Poesía 2006 de la Universidad Central del Ecuador, y mención de honor en Segovia, España, en el I Concurso de Relato Corto de Villa Pedraza.

Yo no escribo porque otros escribieron antes.

Escribo a mis plumajes
a las lunas que caían sobre la casa
al pasto donde por primera y última vez me arrodillé
a la noche más negra y larga.
Al viento que me anticipaba la danza de buitres
a la flor que hace tiempo murió
a la música que se acuesta a los pies de mi cama
a mi padre que fue un niño
a la pólvora que el tabaco me empujó a la una de la mañana
al grito de no me abandones
a la sangre que obstruye mis venas
a las manos que aullaron como perros sin dueño
al payaso que llora frente al espejo
al papel que en media alba sólo responde verdades
a la foto cuando uno todavía fingía inocencia
a todo lo que me permite alzar esta copa en las tinieblas.

Escribo 
no porque otros hayan escrito antes 
disculpen mi arrogancia
pero es cierto
yo escribo borracha
unas veces llorando de alegría
y otras gimiendo ceniza.

No escribo por humilde
ni mucho menos para liberarme de mis muertos
es decir de mis fantasmas
es decir de mis únicas compañías.
¡No!
Escribo porque detesto el olvido
porque no encuentro nada más que hacer en mi agenda:
cajón de ruidos.

Santiago Vizcaíno

Quito, 1982 Licenciado en Comunicación y Literatura por la Pontificia Universidad Católica del Ecuador. Textos suyos se han publicado en las revistas Letras del Ecuador, Rocinante, Ruido Blanco, Casa de las Américas (Cuba), ConnotationPress (EEUU), Punto de Partida (México), entre otras. Su primer libro de poesía, Devastación en la tarde, recibió el Premio Nacional de Literatura en 2008 por parte del Ministerio de Cultura. Asimismo su libro de ensayo Decir el silencio, en torno a la poesía de Alejandra Pizarnik, que obtuvo el segundo lugar en esa categoría. Recibió el Segundo Premio Pichincha de Poesía 2010 por su libro En la penumbra y una mención particular en la XXVI Edición del Premio Mundial Nósside de poesía.

El carbón del fuego

He visto a la abuela cuando atizaba el fuego de madrugada.

Qué esperanza tan soberbia,

esa de preocuparse por el germen de los eucaliptos.

He visto a la abuela mascullar una herida,

como un grillo.

He visto a la abuela,

díganme cómo he visto a la abuela,

observando la llama.